疏林的广场的明净里，
你走着，并举一举手
而不骚动枝上的黑鸟
和阳光。
但寒冷的鸟落在哪儿，
你的脚步落在哪儿；
你的手伸到哪儿，
它落在哪儿。
是的，战争是麻烦的事，
但它的形式正如人们的指纹，
从古至今没有相同过，
那么，它也是简单的事。
而且一支红蓝铅笔像玩具，
它也是司令长官的神仙棒呢：
在楼窗里我这样想着，
我却不敢说你也这样想着没有。
